¿Qué hay de bueno en lo que me diste? ¿Tus besos? Si nunca me los diste: yo te los fui robando. Quédate con todo y déjame la erre, que aquí solitos –ella y yo– nos vamos consolando.

Cuando el «yo» es el ombligo del mundo, toda la realidad se circunscribe a un pequeño círculo cerrado y oscuro.

No faltan, por suerte, lectores del arte poético, pero su número aumentaría, seguramente, si la poesía fecundara nuestro mejor silencio.